Морока — это даже не документирование. Настоящая морока — это когда тебе в пять часов с утра пораньше (и это при хорошем таком похмелье) звонит босс, которому не скажешь "нет", и заявляет милым тоном, что, дескать, надо б сегодня попозже провести воспитательную беседу с одним молодым человеком, который решил сбежать из академии и найти на свою пятую точку приключений. Дело, на самом деле, не шибко важное, и можно только удивляться тому, что назначили ответственным за это именно тебя, но взгляд золотых глаз Смерти как бы намекает о том, что возражения приниматься не будут, и если он сказал "надо", то его оружие должно ответить "выполнять". И плевать, даже если от одного твоего вида несчастный глупый подросток испугается и забьется в угол куда подальше, потому что похмелье — это штука такая...
Такая.
Сидя на древнем, как мир, деревянном стуле и смотря на сидящего перед собой по стойке "смирно" студентика — такого же беловолосого, как и она сама, аж спросить захотелось, не течет ли в нем скандинавской крови, ну или хотя бы немецкой — Сол медленно переваривала все известные ей факты. Помнила она их весьма плохо, потому что такую чушь запомнить никому не потребуется, поругать надо — поругаем, а детали это уже для дисциплинарного комитета, вот они пусть этим и занимаются. И руганью конечно, и руганью, без нее никуда. Вновь посетовав, что ее назначили тем человеком, который будет отвечать за наказание мелкого засранца, Сол устало провела рукой по лицу и покачала головой, жалея, что не смогла протащить с собой на работу бутылку неплохого такого шампанского, которое осталось стоять в ее комнате на столе. Утро с такого начинать — прекрасная идея, только вот оно уже выдохлось, а Смерть над ухом как бы намекал, что преподаватель должен быть злой и серьезный, а не веселый и пьяный.
— Значит-с...
Ага-ага, разговор-то начать надо, а не просто сверлить мальца злым взглядом. Не очень полезно.
Постучав ногтем — сломанным, надо б состричь его к чертям, и остальные, и вообще что-нибудь с ними сделать — по поверхности стоящего рядом стола, Сол еще более серьезно уставилась на мальчишку. Если честно, она не видела в побеге ничего плохого, ну захотелось ему сбежать, ну и черт с ним, она сама в молодости вещи похуже творила, и почему Смерть вдруг разозлился и потребовал наказания — интересный вопрос. Может, таким образом он ей на что-то намекает? Может, она сама выполняет свою работу плохо? А через парнишку-косу он ей таким образом это говорит, мол, смотри, твоя вылитая копия в молодости. Интересно-интересно.
Но после нескольких бутылок вина на такие темы соображалось плохо.
— Ты сбежал. Очень интересно. Расскажи зачем.
Начнем, пожалуй, с этого. Тоже полезная практика — поспать, пока малец расскажет, что с ним случилось. А там можно и что-нибудь важное выцепить, пожурить его за все хорошее, даже за ухо потаскать. Ну так, для приличия. Дисциплинарный комитет и Сол никогда не ладили, а выполнять их работу в таком-то настроении и положении — мыслями она все еще возвращалась к початой бутылке шампанского на столе — ей не особо-то и хотелось. Будь ее воля, она б и сама сбежала с этим мальчишкой, но ему вряд ли понравится общество взрослого человека рядом, тем более того, кто... Ну... Да.
Не будем о грустном. О возрасте.